They call me Slave instead of Herr

I'm sitting on a couch in the middle of the hall, on some pad of white imitation leather. The guys are buzzing around. The ceiling is a kind of baroque dome. I notice just one window but it's more like a view into an aquarium.

I'm here at the invitation of a man in a suit with a lot of standing among his friends who are surrounding me. One especially is hovering here, with a pen and pad. He wants to put down my name, calling me not 'Herr', calling me 'Slave'. This kind of warped honorific seems to be the rage in these circles. I tell him that he is making me angry but he doesn't understand, in his smooth and slimy manner he continues to call me his friend's "slave".

"Please find a different word!"

He comes up with several, like 'doggie', 'darling', and 'pet dragon', clearly trying to mollify me. I'm thinking that apparently he's so caught up in this mental image of me as an inferior that he can't even think anything else.

He seems to retreat into a shadow at the feet of the man in a suit.

When I'm alone in these halls and the light is greyer and I'm looking at windows like aquariums I wonder whether these guys don't have a point: I want to be respected, called 'Herr', but would that be real? - Is any regular person being treated like a 'Herr'? In fact to replace 'Herr' by 'Slave' could be seen as satirical, darkly humorous, an acknowledgement that we are all being treated like slaves.

But what made me so angry was to be called HIS slave.


She doesn't acknowledge my presence

I've met a woman who I like. She has short curly hair, fair or grey. She is thin and not so young, wearing a dress.

After the event I see her again, there are many people around, she's about to pass me by without looking. I grip her by the arm just to catch her attention, quickly let go but wonder: was that too intimate? She acknowledges me but seems less interested than before. That is a little painful but I don't give up. She's more interested in her several acquaintances who she's expecting to emerge from the function hall.

There is a row of seats at the base of a wall, variously occupied with humans or stuff, some are empty. I'm standing with my back to one of those, many people arrive through a set of great doors, a row of windows in the wall to my left is the side of a corridor leaving. I notice the woman is very close, sitting on the seat just to my right, this is nice in a way. Though she doesn't acknowledge my presence.

We're standing outside on a street or pavement by the curved white wall of the building. Everyone faces in one direction expecting new arrivals. I see the woman in front of me. Approaching her from behind I pass her closely, she ought to see me now.

But she doesn't acknowledge my presence.



An der Gerichtstheke

Ich sitze in einem Kellerllokal auf einem Barhocker mit quadratisch grauem Plastiksitz, drei Schritt entfernt von der Gerichts-Theke. Ich bin zu einer Anhörung hier, im Rahmen meines langwierigen Verfahrens. Ein kleiner Termin, ich müsste nicht da sein. Doch ich sehe hier Personen, die im Prozess eine Rolle spielen, mir wird klar, dass es mir nutzen kann etwas über sie zu lernen.

Eine Frau kommt herein, die Anklägerin, in engem Rock, voller Schärfe. Gereizt fragt sie nach den Prozessakten. Mich. Ich habe die Akten zu Hause, nicht hier. Zum Beweis öffne ich eine Mappe, die auf dem Barhocker neben mir liegt. Nur belanglose Papiere.

Mir geht durch den Kopf, dass es wirklich nicht in meinem Interesse läge, wenn ausgerechnet ich als der Angeklagte die Beweisunterlagen zur Verfügung stellte.

An einem kleinen Biertisch steht mit ihrer missmutigen Tochter eine Frau in den Vierzigern, eine blonde Strähne tritt unter ihrem randlosen Hut hervor. Ich kenne sie, denn beim Kettenunfall auf der großen Kreuzung war ich am Ende mit ihr zusammengestoßen. Dennoch ist sie nicht gegen mich, steht im Prozess sogar auf meiner Seite. Nicht, dass mir das viel helfen würde, aber ich bin ihr dankbar dafür. 

Es wird voll hier, an der Theke sehe ich eine fette Alte mit Hut ohne Krempe. Bitter beschwert sie sich über Ungerechtigkeiten, die ihr angeblich zugefügt wurden. Einen Moment lang sehe ich ihr schwarzes Auge auf mich gerichtet, unsagbar böse im Netz der Falten der welken Haut. Der Hut reicht ihr helmartig tief in die Stirn, doch was ich sehe, reicht um sie zu erkennen.




© Anthony Thwaites