Donald vor Grün Ich blättere in einem Mickey-Maus-Heft, habe jahrelang keines mehr in der Hand gehabt, und sehe Donald Duck als entenhaft gewundenen Strich vor schwarzgrünem Hintergrund watscheln. In einer Welt schmutziger Tassen teelöffelklein, die Tassen auch schwarz. Ich lasse meinen Blick über die Seite schweifen. Nirgendwo Sprechblasen, und in jedem Bild Donald Duck als sterbender Schwan: Vollendet resigniert schleicht er an den Gegenständen seines Leidens vorüber, schmutzige Tassen, die wie Hundehaufen erscheinen. Ebene und Himmel sind unterschiedslos. Dunkelgrün, dunkelgrün. Ich blicke von der linken zur rechten Seite und sehe Donald, den Schnabel emporgereckt, in einer Spüle, bis zum Hals in schmutzigem Abwaschwasser sitzend, Schnabel gen Himmel, die Kehle gespannt, wie um sich durchtrennen zu lassen. Ich mache das Heft zu, will es weglegen, da wird es mitsamt meiner Hand verschluckt. Schon verschwunden in einer zähflüssigen Masse grüner Farbe, die um den Stumpf meines Arms einen langsamen Strudel formt. 1999-12-02 |
© Anthony Thwaites