p r i n t f o r m a t |
July 2012
2012-07-25 2012-07-19 2012-07-06 2012-07-25 Vater und ich gehen den Bürgersteig entlang, Reste weißer Farbe lösen sich von einer Mauer, dahinter liegt der Parkplatz des Einkaufszentrums. Ich blicke die Straße entlang, die weiter hinten Mietshäuser säumen. Über ihren altersschwarzen Ziegelmauern türmen sich die gigantischen Industrieanlagen, die wir alle kennen. Fünf dicke Schornsteine stoßen Wolken aus, eine ist über uns gezogen: rabenschwarz - aus Kohlenstaub. Ich sehe ihren Rand aufgelöst in nadelhafte Partikel. Vor uns am Straßenrand steht ein blaugrauer Bauwagen, davor eine Ansammlung von Menschen, die in die Wolken starren. Wir erreichen die Menge und bleiben stehen, aber die Luft ist dick von Wolkenstaub. Ich halte es nicht aus. Ich gehe an der Mauer entlang, am Bauwagen vorbei, von dem Farbe blättert. Ich drehe mich um, warte auf Vater, der Wagen versperrt mir die Sicht. Ich möchte gerne in das Einkaufszentrum, weil drinnen die Luft besser sein müsste. Ich bin nicht sicher, ob das stimmt. Da ist endlich Vater. Rechts hinter dem Wagen hervorkommend geht er in Richtung Straßenmitte. Ich rufe ihn, er beachtet mich nicht, ich rufe: "Vater! - Vater!!" Da merke ich, das ist gar nicht er, sondern ein Junge, zwölf Jahre etwa, groß für sein Alter, den ich wegen seiner rostroten Kleider mit Vater verwechselt habe. Was ist los?! - Habe ich meinen Vater verloren? Um ihn zu suchen, trete ich aus dem Sichtschatten des Bauwagens vor, doch ich sehe ihn nicht, die Menschentraube hat sich aufgelöst. Verwirrt gehe ich allein weiter, Richtung Zufahrt zum Einkaufszentrum. Viele Menschen sind vor mir und - im Gedränge sehe ich Vater! Groß, breitschultrig, rostrote Kleider, Glatze im dunklen Igelhaar. Er geht vor mir. Ich wundere mich, weil er rechtsseitig hinkt, setzt mit dem Ballen zuerst auf, sein Fuß in einem schäbigen Sportschuh. In Höhe der Zufahrt zum Einkaufszentrum dreht er seinen Kopf, ich sehe: ein dickes, fremdes Gesicht. Vater war dünn, fällt mir ein.
2012-07-19 Geografisch gesehen sind wir im Oberleib Deutschland. In einer Wohnung, ein Kirchturm ist in der Nähe. Hier anwesend sind Großvater und ein dünnes Mädchen, das mir sympathisch ist. Sie will studieren und in der Wahl ihres Studienorts Großvaters Beispiel folgen. Das halte ich noch für harmlos, werde nun aber Zeuge davon, dass Großvater ihr einen anderen Rat gibt. Er nennt drei kleine Orte: intime Plätze, die unten im Alpenland liegen, zwischen dem Bayern-Bauch und dem italienischen Bein. Ich vermute, dass 'business schools', spezielle Geschäfts-Schulen, dort angesiedelt sind. Kaum hat er gesprochen, verkündet das Mädchen fröhlich, nun dort studieren zu wollen. Jetzt erst merke ich traurig, dass sie Großvater sklavisch folgt.
2012-07-06 The end to a race on my stomach The hall is empty, its achitecture monumental: columns, arches and a green marble floor. I'm down on my stomach, moving fast. To propell myself I sort of vibrate my feet and lower legs, like a fish tail thrashing. I've done it before. Though how it really works I've no idea. While approaching an arc that leads into another hall I notice a man behind me: a civil servant in a black suit. He is moving on his stomach just like me. I thought nobody else knew how to do this but he must be experienced for he is closing the gap. He catches up. Going through the arc he is abreast of me. Then, just beyond, everything stops: him on his back, apparently dead. Will he stay still or start thrashing his legs? To get away I stir my feet but I do it differently now: trying to find out what it is that I'm doing. Whatever it is, it doesn't work. My jerking legs now provide no drive to this immobile body.
© Anthony Thwaites |